Adonis

a ese poeta meloso & singular

facsímil pirata de Adonis

que jacarandea

escarchado de nieve

su narcisa euforia de ídolo

y su ego de oropel

como si fuese escultura griega

a ese poeta maquillado

como hijo único

de la mismísima y mítica Europa

que camina en la acera de peatones disléxicos

arrastrando un mar de poemas románticos

a ese poeta de ornamento escocés

moldeado de nata de musa

orondo y constipado:

no le está permitido orinar

en este jardín de mandrágoras

no vaya a ser que —de acuerdo a su costumbre—

cuando se agache

a evacuar su agüita amarilla

venga un jabalí por la espalda

y se desvanezca de un gran susto

Amor ranchero

(o como lidiar con una vaca)

a una rancherita de allá

en el rancho grande

a mi novia le gusta: 1) la Tauromaquia

ella cree que 2) el Papa tiene sangre divina

como 3) los Reyes Taumaturgos

y 4) es fanática del Voto en urnas

le he dicho que:

a) los toreros son de arrabalero heroísmo

b) la religión es una abstracción neandertal

c) la monarquía ha sido guillotinada

d) la democracia es una cursi telenovela

he desdibujado su universo

de tradición     o b s o l e t a

y justo ahora

me ha dejado por un animal

¡ay! cómo me duele

Aldo Revfaulknest es un dejado de dios & nómada involuntario. Suele ser romántico bajo un mosquitero atiborrado de tábanos. Ha publicado en varias paredes de baño, en muros de muebles incatalogados, de bares, de celdas así como en varias revistas y en gacetas no tan chauvinistas. Yasegún dice, se dedica al diseño editorial. Publicó Giroscopio ambulante (Canapé, 2013).

EL HOMBRE CASCADA

Una roca no toma una decisión

mientras está cayendo,

cae y eso es todo.

En cambio, la cascada

se ríe en su caída.

REHAB

Yo reformo a quienes

quieren reformarme.

¿Cómo? Fácil.

Robándolos a todos.

Violándolos a todos.

Matándolos a todos.

HOMBRE MUERTO

Señores del Jurado, ustedes

quieren mandarme a la silla,

pero yo ya no estoy aquí.

Ustedes están hablando

con un hombre muerto.

BUENAS NOCHES

Dos cosas antes de dormir.

Mi ejecución

es también mi asesinato.

Y mi asesinato es también

mi nacimiento.

Buenas noches.

David Araujo (León, 1987), poeta y artista visual. Es autor de los libros de poesía Poemas para leer en el Imperio (2015), Prótesis americanas (2015), El señor de la guerra (2015), Campos de concentración de bolsillo (2014), Mi lucha (2013), Estudio sobre los girasoles de hierro (2013). Ha publicado tanto su obra poética como gráfica en diversas revistas y fanzines nacionales e internacionales. Actualmente inicia la dirección de la editorial SSF Press (Spiritual Sensuality Foundation Press) junto al poeta y artista mexicano J. Mauricio Orozco.

Amigos, familia, miembros del partido

Muchos de ustedes aparentan estar menos locos que los habitantes de las cárceles, pero Apolo era un usurpador y ustedes también.  Lo que pasa es que su locura es más funcional, está mejor organizada. Sus errores coordinan y se alinean, tragicómicamente, en algo que se asemeja a un sistema. Pero el castillo está contrahecho. Y ustedes también.

Claro que yo soy igual. Dormimos juntos. Todo marcha. Pero a veces me ganan las ganas.  Hoy por ejemplo, tengo que hablar de cordura. Tengo que hablar de ella pues la conocí a fondo y no es lo que parece. Ustedes la tratan como si fuera de la realeza, pero yo sé dónde guarda las fotos del liceo y puedo decirles que todo lo tiene postizo. Es verdad, todo lo que tiene de bueno es postizo. Pero eso no es lo peor. Se creen que habla fino, se comen su alta elocuencia con todo y plástico. Eso es porque no la han oído hablar en la cama. Tras la jornada ella se quita el corsé, se quita los dientes, se quita los altos conceptos y habla directo. Y si uno está ahí con ella no puede evitar verlo: la señorita cordura es una novela barata. Es eso, una novela rosa mal escrita; el editor estaba ebrio y el diseñador distraído… el hombre de la imprenta ni siquiera estaba presente, la máquina se tuvo que administrar sola. Es de pasta dura pero se deshoja con facilidad… tienen que mandarla a encuadernar una vez al año. Y como ustedes, justo igual que ustedes, yo pelearía a muerte por ella, mi queridita, mi meliflua, mataría por ella, como el cliché policiaco, mataría a quien sea solo por el privilegio de seguir con ella hasta el final de la historia. La pongo bajo mi almohada. La llevo a la bañera conmigo. Le canto. Le rezo. Le imploro, vaya que le ruego. La he intentado amedrentar… ¡me pongo chusco a veces!

Y cuando salgo a la calle, cuando salgo para estar con ustedes, la llevo conmigo, cómo no, ustedes llevan la suya, yo llevo la mía, nos paramos en círculo, nos paramos en triángulo, nos paramos en honorable paralelepípedo, y decimos las líneas. Las leemos en voz alta. Y ustedes piensan que mi novela es un bodrio. Y yo pienso que la de ustedes es un chiquero. Pero claro que yo ya sé que mi novela es un bodrio. Se los digo cándido: si me tienen planeada una sorpresa, si creen que con esa carta se roban el pozo, yo les digo, no se molesten. Ustedes, en cambio, yo sé que ustedes piensan que la suya es buena. Pues así está perfecto. Justo así es como me gusta. Quiero que se vayan a dormir, hoy y mañana y el resto de los días eternos que les aguardan en emboscada, váyanse a dormir sabiendo que la suya no es ningún chiquero. Así con gusto nos vemos la próxima Navidad. Así —modorro— leo de paso sobre sus últimos premios. Así, con aguada tensión, anticipo el próximo funeral, para que ustedes digan lo que dicen, lo que no pueden evitar decir porque su panfleto de tres pesos no les da para más, y para yo escucharlo sabiendo que lo dicen en serio, con una convicción muy superior a todo lo que yo pueda recolectar a partir de mis libros.

Eduardo Padilla fue expulsado de su primera habitación en 1976.

YA SE VEÍA VENIR

Se puede estar dormido

y estirar la manija de un pin ball

cada vez con más fuerza.

Al final, las reprimendas serán para el sastre.

¿Quién no ha visto al coime deambular en piyama

por la cornisa del sumidero?

Así las cosas, es mejor atenazar

la errabunda expansión

de las políticas sub-atómicas.

Para entonces, no quedará de otra.

Javier Lozano nació en Irapuato en 1940.

La tripulación del Daigo Fukuryū Maru

“But the dread secret and the fearful engines of atomic might are not ours alone”

 Dwight D. Eisenhower

I

La mañana

se plagó de insectos

el aire olía a sal

las ratas

acortaban nuestro plazo

con la muerte

II

Cadáveres

que

rumiaban

el

suicidio

luego el sonido a lo lejos

aviones tripulados por el fuego

III

La ametralladora

se llamaba Thompson

Nunca supe el nombre

de la bala

que

mató

a

mi

padre

IV

Salí a cubierta destrozado

llegué a proa

el

mar

negro

el

aire

gris

sólo la luz había cambiado

VI

al oeste

un falso amanecer

corrí a popa

viré a babor hacia Yaizu

VII

el viento seguía

en estribor las velas

ya no estaban

VIII

todo desapareció frente a mis ojos

los peces

los cuerpos

el mar

mis manos

ahora sólo había ceniza

IX

el sol

era un iceberg

atrapado

en la popa

del pesquero

el agua

un

hematoma

en mis pupilas

el

silencio

una secuela

de

neurosis transitoria

X

la

muerte

un

arrecife

un lienzo en blanco

y

yo

un naufragio

varado

en

el

vacío

Ángel Aviña nació en León en 1991.

Arte de la guerra, capítulo uno :

llevar al enemigo a una guerra no deseada

Hacía en realidad poco que le habían rentado allí un departamento. En todo caso, cualquier información era útil. No podía hacer ya nada. Así eran las cosas. En las noches escuchaba los gemidos, los gritos, las risas y, es cierto, un olor a vísceras. Sin embargo, esos gemidos y esos gritos no eran de torturas, sino de escenas de lujuria y de gula. La vecina se llamaba Soledad. Andaba a veces con un tipo al que nunca pudo verle la cara, el caballo. Siempre que se la encontraba la acompañaba por las escaleras, subiera o bajara. Era su víctima antes de verla desnuda. El edificio, de más de seis pisos, tenía que ser demolido para la construcción de una avenida. Como en la mayoría de casos, una parte de la gente se opone, resiste o se empecina en exigir más dinero del que ofrece el Estado. Entonces, si no ocurre un accidente, se dan casos de desalojo por trata de personas, maltrato infantil, perturbación a la moral gracias, en parte, a él, colaborador y delator, y a las labores del gerente de obras y su gabinete de abogados.

El caballo lo invitó a pasar. Soledad lo saludó y le recordó de nuevo que sólo era por esa vez. La excepción quizás se debiera a que se decían cosas de él en el edificio. Claro, lo trataban mejor que otros vecinos. Además, a pesar de su edad, era recibido con naturalidad y cortesía. Hablaron de las nuevas avenidas. Él prefería evadir el tema. La mesa del comedor estaba casi vacía. Lo único que había encima era la caja de cuchillos. Hizo algún comentario al respecto tratando de desviar la conversación. Se trataba de una fina colección, heredada de una tía de Soledad que mataron en el golpe. Soledad estaba acompañada de otras dos chicas, una loba y una osa. Pensó en las máscaras, de haberlo sabido hubiera comprado la de un zorro o la de una rata. “Hoy invitamos a un bombero”, dijo Soledad. “Trabajaba por la zona, pero fue enviado a retiro de forma anticipada porque la estación de bomberos también fue cercenada por las retroexcavadoras”, explicó el caballo haciendo un ademán de corte con la palma de la mano y reaccionando al timbre de la puerta. El bombero se llamaba José y había venido de uniforme y como perro.

Cuando cayó al suelo con el pene erecto, le dijeron que así estaba previsto. Tenía el cabello engominado, un traje de lino y en su pecho una medalla. Soledad ordenó ponerlo en la cama. El caballo preparó la cámara y dejó cuatro cuchillos en la mesa de noche. Las dos chicas se desnudaron. Soledad se sentó y dio las indicaciones necesarias. Como convenido, él solo observaría. El caballo empezó a grabar. La loba le bajó el cierre del pantalón al recién desvanecido y el miembro erecto se catapultó en vertical para luego descender a una inclinación casi perfecta de cuarenta y cinco grados. La osa le introdujo un anillo negro en su base y lo estranguló lo suficiente para mantener la elevación y la consistencia del miembro. Luego inspeccionó el anillo por sus dos lados y midió con su mano la distancia de éste hasta la punta del glande. Enseguida la loba empezó a tocarse los senos, el sexo peludo, las piernas bronceadas, acarició a la osa, le lamió sus pezones, le besó el cuello y le introdujo la lengua en el ombligo. La osa se mordió los labios y empezó a masturbar al bombero con los dos pies. El caballo hacía planos fijos, trataba de mantener la cámara pegada a su cuerpo y se mantenía quieto uno o dos minutos. En un momento dado, la osa empezó a jugar entre sus piernas con la cabeza del bombero, al punto de dejar entre el cabello engominado una zona húmeda y aplastada.

Sin que estuviera previsto, el caballo le pasó la cámara y él la recibió nervioso. Filmó en plano general la entrada de los cuchillos. Primero el caballo se los pasó a las chicas y enseguida se desnudó. Con los cuchillos, la loba y la osa fueron quitando uno a uno los botones del uniforme, los botones de la camisa y entre risas, con mucha delicadeza y con ayuda del caballo dividieron en dos el pantalón y la ropa interior para dejarlo sin uniforme. Él las siguió de cerca mirando a través del visor de la cámara. El cuerpo atlético del bombero parecía más firme y duro. La osa se metió a la boca el sexo descomunal del caballo. Mientras tanto, la loba, sin mayor protocolo, introdujo el pene del bombero dentro de su vagina. Entonces la mirada, no solo de la loba, sino también de la osa y del caballo, se dirigieron a la cámara o más bien a él que veía a través de ella. Soledad se acercó por detrás y le bajó la bragueta. Sin querer se filmó su erección. Dio un paso hacia atrás, rosó con su mano una pierna de Soledad. Sintió sus pechos contra su espalda. Bajó la cámara y miró hacia la ventana. Afuera se construían grandes avenidas y se derrumbaban viejos edificios: hoteles, clínicas, casas, jardines, talleres, tiendas, etc. A veces, para expulsar a los habitantes, se provocaban incendios y se aseguraba que los bomberos llegaran tarde. A él también lo habían desplazado y creyó que ahora que vivía del desplazamiento de los otros no lo volverían a desplazar. El trabajo escaseaba, peor aún con los años que tenía.

Soledad tomó la cámara y empezó a filmarlo. Antes de poder tapar el lente con la mano, la loba lo tomó de la cintura y entre el Caballo, la osa y ella, lo desnudaron. En un momento intentó tomar todas sus prendas para salir corriendo. Solo que ante la cámara y el cuerpo desnudo de Soledad no pudo más que recostarse sobre la cama junto al bombero. Penetró a la osa mientras veía como la loba cabalgaba sobre el equino. La osa se subió al bombero y él la penetró por detrás, por lo que recibió un rasguño en el pecho. Se dejó luego masturbar por las dos chicas y sodomizar por el caballo. Soledad siguió con la cámara cada uno de sus movimientos, de sus avances y de sus retiradas. De nuevo entraron los cuchillos. El Caballo los habían tomado y se los pasó a las chicas. Le cortaron el pene al bombero, la sangre retenida salpicó todas las caras, las de los animales y las de él y Soledad, los únicos humanos. Rebanaron el miembro, se lo comieron y lo obligaron a comer. Se vino luego en los pechos de la osa que con las manos todavía untadas de sangre esparció el semen por su vientre y acabó por embadurnar la boca de él con la mezcla.

El video se lo enviaron a la policía. El único rostro visible era el suyo. Lo arrestaron y lo desalojaron por segunda vez. Prefirió no acusar a nadie. Ya en la cárcel se enteró que poco después, el edificio se había incendiado. La cifra de cadáveres irreconocibles era notable. La construcción fue arrasada y por ahí se construye la avenida. Así era entonces.

Antonio Medeira (El Desierto, 1985), poeta y difamador. Ha publicado en revistas de masonería y en folletines pornográficos.

Invertebrado

Mi espalda se sostiene de un exoesqueleto;
cuando no estoy en cama, o lo mudo
cruje el vinilo mal formado de la médula,
una pieza de drone involuntario
proclive a ser sobregrabado
con los samples de tus mensajes de voz.

Mi espalda es una calle mexicana del bajío,
de un barrio con residentes de la tercera edad
pavimentado hace 24 años,
gentrificado hace tres.
El arte de las calles me impulsa a las cantinas
El ñiño de la botana dice señor.
Tengo veinticuatro pero te ves de treinta.

Mi espalda es una mirada que termina en el piso.
No tiene facciones o líneas expresivas,
solo una cicatriz inexplicable.
La del concreto roto por el agua,
por todos los que le han pasado encima.
Trato de cubrir las calles de mi barrio
con un derivado de la gasolina
que permite que en ella sigan fracturando los autos
y todavía –a veces- un caballo viejo que carga fruta.
El tacón de una bota se clava en una nueva grieta,
y arranco un accesorio a la mujer que corre
para nunca volver a caminar encima de mí.

Mi espalda es el origen del comparacionismo;
la crítica de las formas fáciles para lo irresoluble
y una queja que no dimensiona
lo fantasmagórico de su andar
ni la fácil fantasía, en el alivio
de la codeína púrpura y ferrosa,
que el hígado celebra;
invertebrado molusco que busca
derramarse y tomar el accidente.

Mi espalda no se rebela, ni aprisiona
el tentáculo de un kraken.
No busca darme motivos convincentes
para tratarla con delicadeza y buenas posturas,
si acaso busca darme una razón.

Para recordar que todos fuimos invertebrados.

Adrián Martínez, León, 1991, director editorial de Editorial Montea, autor de «Le vendí mi alma al demonio del copyright©» (Suicide Editors, 2015)

YO NO SOY ROSA, SOY

UN EXTRATERRESTRE DE OTRO

PLANETA

Sacar al diablo es un trabajo agotador,

pero necesario: le abrí las piernas, metí un dedo,

luego otro, después la mano y

y la otra, parte incluso

de un brazo.

Para ya, mamá.

Para arrancarle los ovarios. Gloria al Espíritu

Santo. Jalar los intestinos

hasta hacerlos salir por la cavidad vaginal.

Gloria a Jesús. Fui extrayendo

todos sus demonios, hasta dejarla

casi vacía, limpia, como si fuera, otra vez,

a hacer la comunión.

Al final nos acostamos desnudas, mi hermana y yo,

junto al cuerpo niño, junto al cuerpo muerto,

en medio de vidrios,

excrementos y estampas: éramos Jesucristo

y la virgen

y nos íbamos a casar.

Fanny Enrigue. Estudió filosofía en la Universidad de Guadalajara, donde actualmente imparte la materia de estética. Participó en encuentros de poesía nacionales e internacionales, su obra aparece en diversas revistas. Ha publicado Sucesión de la sombra (Paraíso perdido / Santa María Juana, 2007) y Prácticas de crueldad para el verano (El viaje, 2012).

2010 –Es visto desamparado en un show del cantante Alexander Lenard y desaparece enseguida[1], prácticamente ignorado por el gran público brasileño, pero rodeado de un verdadero halo místico a los ojos de millares de europeos y llorado por sus amigos afuera en todo el mundo.

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

Tenía trece años cuando observé

Un corazón de vaca sobre la mesa

Pequeños rubíes incrustados

en el latido de sus franjas azules

brillos acuosos se desprenden

de un segundo tórax de hielo,

donde ríos inagotables y rojos

se vuelven cuajos

Uno cada vena, cada cartílago a tu forma

de observar las ternuras

del agua, creíste que bebías al mundo

bajo el desfile claroscuro del sol.

Bajo el eterno cobijo de una montaña

Plagada de astros y roturas.

El corazón profetizaba tinieblas no

Creadas todavía en luz

En las palabras contenidas,

En la dulzura del mugido, en las

Ubres de padre, madre y hermano

* * *

No es importante vivir en otro polo.

Solo hay que levantarse más temprano

organizar los días según se envejece

e ir inventando un diálogo

contigo. Te gustaría

vivir aquí. Puedes apropiarte de la música

que arrojan los glaciares. El día y la noche

no se distinguen

ambos paren luz infinita

que llena las paredes.

* * *

Él dibuja sobre la desnudez de una pierna

pliega la carne en un lienzo verde

lívida carne dibuja

en la otra carne de las hojas.

Que el graznido aparte la quietud de los muertos

y nazca de la nostalgia su narcótico.

No los prive de la luz que todo devora

todo abandona

en la mansedumbre

del mar

germina con los primeros instantes del sol

y lo sostiene

lo salpica de una pena

casi agónica

carente de convicción

para continuar dibujando

en la suavidad purpúrea, tenebrosa

sobre un nido de colibríes

donde se aloja esa misma luz necrótica

y ciega las posibles infancias de las aves.

¿Fue silencioso hablar de nosotros

y los frutos que mordimos?

Esther Galindo (Durango, 1984). Es una escritora radicada en Durango, México. Ha publicado Una llaga entre los muros (Torre de Babel ediciones, 2011) y Ártico (Mantis Editores 2012).