Poemas de Daniel Faria

EXPLICACIÓN DEL CÁNTARO

El nido del murciélago

Es el oído del hombre

El hombre tiene un cántaro

En la cabeza

Sólo un oído a la escucha puede atravesarlo

El hombre es una caverna

El cántaro es su secreto

EXPLICACIÓN DE ESCUCHAR

Nadie me llama

Escucho el calcañar del pájaro

Sobre la flor

Y no respondo

EXPLICACIÓN DE RICARDO REIS

Los ríos amo, Lidia, lentos

Y largos sobre el suelo.

Que en un día los niños bañándose en ellos

Se enjuagan al sol y corren.

Y por la velocidad pueden

A los astros compararse.

EXPLICACIÓN DEL YUGO

El hombre en el cuerpo de la mujer

Empujó todo el día el arado

Del llanto de ella

Bebieron los bueyes

Y a la noche

Murieron a su lado

EXPLICACIÓN DE LA ESPERA

¿Cuándo me sentaré al sol

Despojado

Liquen viviendo

De la inclinación de las ramas?

¿Cuándo creceré como nube

Mano leve sobre la frente

De la enfermedad?

¿Cuándo reposaré

Ausente sin sufrir

Cualquier ausencia?

EXPLICACIÓN DE LA DISTANCIA

Aunque el vagar me acercase

a lo que eres

Y cada día me entregase a otro

Día

Y la encrucijada se desamarrase

En mis manos

EXPLICACIÓN DE LA HERENCIA

Duro es abandonar lo que tuvo sentido y obedecer

Aunque el parpadeo fue lo que heredamos de los pájaros

Frente a los ojos sólo se repite el paso

LA MISMA EXPLICACIÓN DE LA HERENCIA

Muy poco

Quedará

Después del hambre el sabor del pan

Después de la sed el correr el agua

El haz de leña a la cabeza

De la mujer incendiando

El caer de la tarde

***

También podría haber escrito de haber probado en el desierto

El silencio, el diluvio

La pequeña península de agua

Que el silencio no enjuaga

***

Todas mis fuentes vienen de ti

Los manantiales

Y te amo con la constancia del moribundo que respira

Sin saber ya de qué lado lo visita la muerte

Busco la relación entre tú y la luz muy pequeñita luego de los temporales

Entre la luz y las esquirlas en las calles bombardeadas

Desconozco el collar en el que unes todo

Busco entender cómo es que moldeas

Mis pies al equilibrio que los mueve en el suelo

Sé que eres tú que me levantas

Que remiendas mi cuerpo cada día

En ti encuentro la pulsación

Que revienta –una arteria como nunca

Había chorreado. Cráter donde duermo

Prisionero, árbol bajo la lluvia

En dificultad extrema

De respiración

Pongo la cabeza entre las ramas, lanzo los brazos afuera

Como un pájaro entre un montón

De disparos

Tú mueves las agujas, tú unes de nuevo

Mis alas a la curva del cielo

***

Si fueras pájaro aletearías para destruir la trampa

Si fueras insecto apenas dejarías círculos alrededor de la luz

Si fueras abeja harías zumbar la revuelta

Pero eres vuelo por la sombra

Si fueras hormiga cargarías el orden, almacenarías el cansancio

Si fueras flor polinizarías la tierra

Serías corona incorruptible

Si fueras flor a través de las estaciones

***

Debo ser el último tiempo

La lluvia definitiva sobre el último animal en los pastos

El cadáver donde la araña decide el círculo.

Debo ser el último peldaño en la escala de Jacob

Y el último sueño en él

Debo ser el último dolor en la cintura.

Debo ser el mendigo en mi puerta

Y la casa puesta en venta.

Debo ser el suelo que me recibe

Y el árbol que me planta.

En silencio y lento en la oscuridad

Debo ser la víspera. Debo ser la sal

Que vuelve atrás.

O la pregunta en la hora de partir.

***

Anuncio y perezco.

Piedra redonda

Removida y

Redonda.

Semilla tras de la muerte. Después de la mano del hombre. Pan y

Piedra

Removida y

Redonda.

Paisaje abierto. Lado abierto.

Piedra abierta

Redonda y

Redonda.

***

Incluso en el interior del cuarto

Eres el lado de afuera de la casa

Los innumerables escalones de la casa. El más antiguo

Niño subiéndolos uno a uno

***

Podría haber escrito temblando de respirar tan lejos

Haber escrito con la sangre.

También podría haber escrito las visiones

Si los ojos divididos en partes no sobraran

En el vacío de la ceguera

Y luz.

Podría haber escrito lo que sé

Del futuro y de ti

Y de haber visto en el desierto

El silencio, el fuego y el diluvio.

De dormir lleno de sed y podría

Escribir

El interior del reposo

Y ser pavesa en que la muerte vive

Y la vida rompe.

Y podría haber escrito mi nombre en tu nombre

Porque me alimento de tu boca

Y en la palabra me sustento en ti

***

Necesitaba hablarte al oído

Mantener sobre el rodete del silencio

La escritura.

Necesitaba de tus rodillas. De tu puerta abierta.

De la indigencia. Y de fatiga.

De tu sombra sobre mi sombra

Y de tu casa.

Y del suelo.

***

Dejo el cuerpo a la sombra de la flor más alta

Alrededor de una lámpara

Apagada. Enciendo la muerte.

Soy un hilo vertical, una nube

Que pasa

Una casa abierta y cerrada

***

Cómo duelen los árboles

Cuando llega la Primavera

Y los amigos que todavía están de pie

AQUILES Y PATROCLO

Ni sucesivas y sucesivas migraciones de aves

Completarán la distancia que ahora nos separa

Aunque esta nave no me llevará a casa

Y seguirte no será morir

LABERINTO I

No volveré a dividir

Las aves –el canto y las alas–

Para encontrar el peso exacto

Del cuerpo que se eleva

No volveré cerca de las olas

Ni del cabello ondulado de la mujer

Voy a construir el laberinto para la muerte

Recostar el cuerpo sobre el polvo para morir

PIEDRA DE SÍSIFO I

Carga el agua amotinada

En los ojos de Narciso, pequeño Sísifo,

Pequeña luciérnaga adentro de la roca

Pequeña luz adentro del prodigio.

Rueda la semilla, sosiega en las terrazas

El viaje siempre repetido

De dar vueltas la piedra es redonda

La vida

Traducción de Sergio Ernesto Ríos

Daniel Faria (Baltar, 1971-Porto, 1999). Realizó estudios de Teología en la Universidad Católica Portuguesa de Porto. Graduado en Estudios Portugueses en la Facultad de Letras de la Universidad de Porto. Falleció el 9 de junio de 1999 a punto de concluir el noviciado en el Monasterio Benedictino de Singeverga. Publicó los libros: «Uma Cidade con Muralha» (1991), «Oxálida» (1992), «A Casa dos Ceifeiros» (1993), Explicação das Árvores e de Outros Animais» (1998) y «Homens Que São Como Lugares Mal Situados» (1998).

Imagen: D. W. Miller

4 Poemas de Natasha Felix

EL DILDO

1

sentir sueño sentir náusea

ganas de coger.

comprar aguacate y ajo

tener una idea

dios mío una idea

2

pelos de los sobacos de las nalgas

los pelos de los deditos pelos de bozo alrededor del

pezón

los pelos de la panocha los pelos de la panocha

pelos del culo pelos de la barriga pelos de las rodillas de las

pestañas

temblando

4.8 en la escala richter

de repente tenemos tiempo para todo

especialmente para la guerra

LA TIJERA DE DERRIDA

con la tijera cortas lengua lámina tu

reclamas un poco sientes rasgar

la piel seleccionas la defensa ofreces

más carne fresca

haz conmigo lo que quieras

allá afuera ninguna casa nombre de calle siquiera

está todo acabado

ellos saben el secreto del mundo en sus ojos

blancos dos pequeños planetas

estallando a punta

de tijera escurriendo por el metal

hasta que dices                yo aguanto

S&M

1

vas a mostrar los dientes

sagaz

reposar tu mano en mi vagina

esperar que yo relinche

como si fuera fácil.

4 patas dice el suelo.

pechos en mayúsculas.

hocico mojado.

saber la coz antes de la coz duele más.

está bien.

la cachetada viene de abajo

pasto abierto no corro.

relincho

espero el agua.

2

tu nombre llegando

a mi boca yo soy

la violencia de un lugar donde el sol

esa promesa.

ácido te dejo hablar las palabras correctas

en ninguna                                        rescate

relincho

muerdo la herida imploro tres más

me gusta cuando duele           está bien

creo merecerlo.

DILDO EN EL AGUA

mientras el plástico hierve

escojo mis tres dedos preferidos

el mundo danza y coge allá afuera

mientras mojo la piel en el agua

visto el plástico derretido sin emitir palabra

esto no es un castigo.

examinando el plástico sin mover los dedos

las uñas despegándose

agridulce

mucha calma

soy el mal olor pegado al azulejo

aun los huesitos tibios en descanso

reposando

a mi espera

el grito no llega

porque no necesito mi mano

vigila la temperatura yo no sé

qué hacer

esto no es un poema.

justo aquí donde espero que alguna cosa suceda.

Natasha Felix (Santos, 1996). Vive en São Paulo y cursa la carrera de letras en la Universidade de Sāo Paulo. Publicó en 2018 el libro “Use o Alicate Agora”.

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

RELOJ

¿De qué nos serviría

un reloj?

si lavamos las ropas blancas:

es de día

las ropas oscuras:

es de noche

si partes con cuchillo una naranja

en dos:

día

si abres con los dedos un higo

maduro:

noche

si derramamos agua:

día

si vaciamos vino:

noche

cuando escuchamos la alarma de la tostadora

o la tetera como un pequeño animal

que intentara cantar:

día

cuando abrimos ciertos libros lentos

y los mantenemos alumbrados

a costa de alcohol, cigarros, silencio:

noche

si endulzamos el té:

día

si no lo endulzamos:

noche

si barremos la casa o la enceramos:

día

si le pasamos trapos húmedos:

noche

si tenemos jaquecas, eczemas, alergias:

día

si tenemos fiebre, cólicos, inflamaciones:

noche

aspirinas, rayos X, examen de orina:

día

vendajes, compresas, ungüentos:

noche

si caliento en baño maría la miel que cristalizó

o uso limones para limpiar los vidrios:

día

si después de comer manzanas

guardo por capricho el papel morado-oscuro:

noche

si bato claras en nieve:

día

si cocino betabeles grandes:

noche

si escribimos a lápiz en papel rayado:

día

si doblamos las hojas o las arrugamos:

noche

(extensiones y cimas:

día

camadas y pliegues:

noche)

si olvidas en el horno un pastel

amarillo:

día

si dejas el agua hirviendo

sola:

noche

si por la ventana el mar está quieto

lerdo y grasoso

como un charco de aceite:

día

si está rabioso

espumajeando

como un perro hidrófobo:

noche

si un pingüino llega a Ipanema

y acostándose en la arena caliente siente hervir

su corazón helado:

día

si una ballena encalla en la marea baja

y muere pesada, obscura,

como en una ópera, cantando:

noche

si desabotonas lentamente

tu camisa blanca:

día

si nos despedimos con ansiedad

creando alrededor de nosotros un ardiente círculo de sábanas:

noche

si un escarabajo verde brillante choca repetidamente

contra el vidrio:

día

si una abeja ronda la sala

desorientada por el sexo:

noche

¿de qué nos serviría

un reloj?

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

Ana Martins Marques nació en Belo Horizonte en 1977, ha publicado los libros “Da arte das armadilhas”,  “O Livro das Semelhanças” y “Duas Janelas”  con Marcos Siscar.

Sergio Ernesto Ríos (Toluca, 1981).

Publicó Quienquiera que seas (FOEM, 2015), Brazuca (Palacio de la fatalidad, 2015), Obras Cumbres (Bongobooks, 2014),  La czarigüeya escribe (Editorial Analfabeta, 2014), en coautoría con Diana Garza Islas, Muerte del dandysmo a quemarropa (Universidad Autónoma de Nuevo León, 2012) y Mi nombre de guerra es albión (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2010).

Imagen: Harold Edgerton

MARTELOS AGALOPADOS

Cosas que se rompen

mecanismo de reloj:

tomar con pinzas

& cuidado,

patas de insecto: pestañas

con pegamento;

pequeño, todo parte

& corre riesgo, cosas

que se rompen.

& como, tan

rotos & partidos

no contamos

los resquicios, apegarse

a todo vicio de

vivir:

lo que sé lo

que amo, frágiles

eslabones de la cadena, mí-

nimos consuelos

de una idea & tan

no obstante

humanas

cosas que se

rompen,

que si no se saben

o se respetan

pactos

como estos, micros-

cópicos, no

germina amor ni

nada bueno

deriva de ello, tan minús-

culo impreciso de-

licado

ajuste.

Dirceu Villa

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

MARTELOS AGALOPADOS

Vaca negra sobre fondo rosa

Hasta los cinco años de edad jamás había visto un tren de carga;

y hasta los ocho años jamás un meteorólogo.

La chica con

sombrilla china fue un día mi chica con sombrilla china, y a este

que juega en la arena de la playa lo llamamos nuestro hijo, pues

es lo que es, como la pelota azul en sus manos es la pelota azul

en sus manos y el verano es otra pelota azul en sus manos.

Las cosas son lo que son y sé que antes de que necesite

rasurarme de nuevo ya habrá vuelto el frío

de tu nuevo país. Y tal vez en mis sueños

vuelvan a hacer falta las tres dimensiones

de ese mundo espeso

como una vaca negra sobre fondo rosa.

Carlito Azevedo

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

Imagen: Nicolas de Staël

MARTELOS AGALOPADOS

4 poemas de Bruno Brum

EL PUERCOSAURIO

El puercosaurio no está contento.

Necesita nuevos amigos

y un nuevo hogar.

Necesita esforzarse más

y entender que en la vida nada llega fácil.

El puercosaurio camina por la ciudad observando a los otros puercosaurios

aparentemente más felices que él.

Sabe que es época de cambios.

¿Pero qué cambiar? Se pregunta, angustiado.

Nadie podría estar más triste.

Ni siquiera los puercosaurios que no tienen donde vivir o que comer.

Todo depende de ti, dicen los puercosaurios felices.

Y eso solo empeora las cosas.

El puercosaurio piensa en la puercosauria y en el puercosaurio jr.

La angustia aumenta.

No hay para dónde ir, concluye, atravesando la calle.

No hay por donde comenzar.

Pero debe haber un modo.

Debe haber un modo, refunfuña.

O no me llamo puercosaurio.

Las ganas de lanzar una bomba

Las ganas de lanzar una bomba.

Las ingenuas y francas ganas de lanzar una bomba.

Hay quien haga deudas.

Hay quien haga promesas.

Hay quien haga pedidos.

Al menos una vez en la vida,

todo se resume en las ganas de lanzar una bomba.

Uno de ellos

Los que creen hacen preguntas a los que parecen creer.

Los que parecen, parecen no escuchar.

Los que escuchan permanecen callados.

Los que responden parecen no creer en lo que dicen

los que preguntan.

Todos se parecen en silencio.

La góndola mágica

Aquí tienen la góndola mágica:

es idéntica a una común,

sólo que mágica.

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

Bruno Brum (Belo Horizonte, 1981). Publicó los libros Mínima ideia (2004), Cada (2007), Mastodontes na sala de espera (2011) y 20 sucessos (2016), en coautoría con Fabiano Calixto.

Imagen: Neo Rauch

MARTELOS AGALOPADOS

Tres cartas a Navarro de Ana Cristina César  

1.

Navarro,

Te dejo mis textos póstumos. Sólo te pido esto: ¡no permitas que digan que son productos de una mente enfermiza! Puedo tolerar todo menos ese obscurantismo biografílico. Unas ratotas esos psicólogos de la literatura ―roen lo que encuentran con lo afilado y rancio de sus analogías baratas. Ya basta lo que hicieran a Pessoa. Falta, una vez más, una nueva generación que sepa escuchar el vociferar los signos.

R.

2.

Navarro,

La animalidad de los signos me inquieta. Versos a galope descienden alamedas para pisotearme el alma o aletean entre palomas pardas de noche. Llenan el baño, perturban a los inquilinos, escapan por las grietas en forma de lombrices. ¡Oh melancólica impertinencia de las metáforas! Tengo pena de mi misma, pena torpe de animales afligidos. Al animarlos me doblo sobre la pluma y lloro. Mis oídos vomitan ritmos, lágrimas, obedezco. Tengo miedo de decir que la forma de las letras oculta amor, deseo, y tu esquiva persona alrededor de mí.

R.

3.

Navarro,

Hoy produje un personaje que me ya me alivia las ansiedades del silencio. Dudo aún sobre el sexo y la edad que le daré. Pero no tengo de que preocuparme: esas cuestiones ya fueron debidamente resueltas por Orlando. Temo apenas por su futuro: sueña crear páginas inmortales pero se tortura en la improductividad. Temo que también este problema haya sido superado por la grandiosa Woolf. ¡Quién diría, aquí voy incurriendo en el delito de exaltación de Personalidades! Desde que leí a Pessoa aunque no me deja el tiro salir por la culata. ¡Cállate, que escucho la puerta! Eran los viejos que volvían a la tienda celeste. Sin ellos Dios se sentiría huérfano, con ellos tengo la certeza se siente divino. Te hablaba del personaje relegado a quien ya le conferí familia. Pues me parece que aprecia el mar y las cuevas, principalmente los moluscos retorciéndose en sus abrigos. Cree imitarlos en papeles, pero no encuentra un puente entre tales seres y tales formas. Tal ser tal forma, ya decía mi tía a quien amaba aunque espejos solícitos me desmintieron en un parpadeo. La figura de una tía amada es no obstante aún mayor que la desesperación de las evidencias… Que vengan a mí los collages y sus delirios. O los niñitos, cuyas miradas me enternecen los tímpanos exhaustos. Te hablaba de vísceras. Guarda este secreto; esta secreción. No,

R.

Luego de su muerte, entre los papeles y borradores de Ana Cristina César se encontraron estas tres cartas escritas por R. a Navarro: un ejercicio de ficción, heterónimos y voces a lo Fernando Pessoa.

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

MARTELOS AGALOPADOS

Habla

Orides Fontela

Todo

será difícil de decir:

la palabra real

nunca es suave.

Todo será duro:

luz cruenta

excesiva vivencia

conciencia

demasiada del ser.

Todo será

capaz de herir. Será

agresivamente real.

Tan real que nos despedaza.

No existe piedad en los signos

ni en el amor: el ser

es excesivamente lúcido

y la palabra es densa y nos hiere.

(Toda palabra es crueldad.)

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

MARTELOS AGALOPADOS

JOHN CAGE

Bruna Beber

partiremos

surgiremos

moriremos

de los barullos

estancados de las sirenas del cuerpo

de bomberos

surgiremos

moriremos

partiremos

de los silbidos nocturnos

del viento

en los ángulos altos

moriremos

partiremos

surgiremos

en un escenario abandonado

para cantar una canción

y salir

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

MARTELOS AGALOPADOS

Ana Martins Marques

Lo que nos pasó

lo que no nos pasó

tiene el mismo peso en el poema

Ayer visitamos

a nuestro amigo enfermo

era conmovedor ver su esfuerzo

para parecer mejor de lo que estaba

Paseamos un poco por la playa

en cierto momento me di cuenta

de que nunca le pregunté dónde nació

Encontramos una aguaviva en la arena

alguien dijo que ser así

indistinguible como la arena de la arena

el mar del mar

debe ser algo cercano a la felicidad

Una de esas cosas no pasó

Traducción de Sergio Ernesto Ríos.