La visita del Papa

Mientras el papa no llega

Todos se allegan¹

POR EJEMPLO:

Las autoridades convencen con los dientes.

Los diputados levantan las nalgas

para que les metan monedas en la ranura.

Los inversores apuestan en la siembra

de guardias republicanos.

Los magistrados justifican el uso

de la fuerza con la fuerza del uso.

Los militares apoyan la democracia en general

y al perro policía en particular.

Los tecnócratas se bajan la cremallera

para arrojar luz sobre el asunto.

Los siquiatras meten el dedo en el ojo

del cliente para profundizarle las desviaciones.

Los maestros enseñan a los perros particulares

a defecar en los paseos públicos.

Los escritores levantan la voz encima de todas para

decir que todas las voces se deben hacer escuchar.

Los funcionarios públicos velan porque todo

lo que no está prohibido sea obligatorio.

Los sacerdotes encaminan el alma

al séptimo cielo.

Los internos en el manicomio reciben

collares nuevos con su número fiscal.

Los periodistas se tiran pedos que sacuden la

calidad de vida de la ciudad.

El pueblo digiere todo porque tiene

dientes hasta en el culo.

Los policías antimotines se refieren

a las conquistas de abril.

Los ángeles de la guarda interceptan los

paquetes con las bombas y explotan.

A VECES, PARA VARIAR, SON:

Las autoridades las que levantan las nalgas

para que les metan monedas en la ranura.

Los diputados quienes apuestan en la comercialización

de los guardias republicanos.

Los inversores que justifican

la fuerza del uso con la fuerza de USA.

Los magistrados que apoyan la democracia en

público y al perro policía en particular.

Los militares que empuñan la cremallera

para arrojar luz sobre el asunto.

Los tecnócratas que manipulan los datos

con los dedos y los dedos con los datos.

Los siquiatras que ayudan a los perros a com

pensar su complejo anal y viceversa.

Los maestros que levantan la voz para decir

qué voces se deben escuchar.

Los escritores quienes velan por que aquello que está

prohibido se vuelva obligatorio y viceversa.

Los funcionarios públicos que encaminan las

almas al séptimo sello.

Los sacerdotes que reciben las cosechas con

la colecta anual.

Los internos en el manicomio que se tiran

pedos que sacuden la sociedad.

Los periodistas que digieren este mundo y el otro

porque tienen dientes afuera y adentro.

El pueblo que se refiere a las conquistas de

abril.

Los policías antimotines que empacan

las bombas y explotan.

OTRAS VECES, POR ABURRIMIENTO, SON:

Las autoridades quienes apuestan por la bosta para

vengar la siembra de los guardias.

Los diputados quienes justifican la fuerza

del uso con la fuerza del uso de la fuerza.

Los inversionistas quienes apoyan a la policía de la

democracia y al perro en general.

Los magistrados que se valen de la ficha in

formativa para arrojar luz sobre la temática.

Los militares que apuntan con el dedo sin desviaciones

al ojo y viceversa.

Los tecnócratas que promulgan el im

puesto an(u)al para los perros.

Los siquiatras que levantan la voz por motivos

ajenos a su voluntad.

Los maestros que velan porque todo continúe

como está y casi nada viceversa.

Los escritores que encaminan las almas

para su solo de tromba.

Los funcionarios públicos que reciben

perchas con dispositivos de higiene bucal.

Los sacerdotes que se tiran pedos que

sacuden la ciudad.

Los internos en el manicomio que no

digieren nada porque se quedaron sin dientes.

Los periodistas que se refieren a las

conquistas de abril.

El pueblo que abre el paquete

y explota.

O ENTONCES SON:

Las autoridades las que tienen derecho al uso

de la fuerza por fuerza de la fuerza.

Los diputados que apoyan a la policía democrática

en general y al perro político en particular.

Los magistrados que meten el dedo en el ojo ajeno del

acusado para ver si tiene una paja.

Los militares que enseñan a los perros a responder

al aviso de defecar.

Los tecnócratas que bajan la voz cuando

se quieren hacer escuchar en el redil.

Los siquiatras que velan porque todo lo que

no está prohibido parezca y supongamos viceversa.

Los maestros que encaminan las almas

para su sitio.

Los escritores que operan con números

viejos y colirios nuevos.

Los funcionarios públicos que se tiran pedos

dentro de la legalidad sindical.

Los sacerdotes que digieren todo

porque sólo ingieren papa claro.

Los internos en el manicomio que se refieren

a las conquistas de abril.

Los periodistas que abren las bombas

que exploten en la boca del lector.

Pero

Cuando llegue el papa,

Sí

Cuando llegue el papa,

Todos van a interrumpir

Lo que están haciendo,

Todos quieren ver al papa²

Conversar con los enfermos.

Levantar las nalgas

para que los devotos les metan ex-votos en la ranura.

Apostar entre publicanos y republicanos.

Justificar la fuerza del uso con

la fuerza de la usura.

Rezar por la democracia en general

y por el perro policía en particular.

Levantar la voz en mayo para

curar los quistes de abril.

Tirarse un pedo

que clame a los cielos.

Y encaminar así las almas

por esta vía sacra.

Sin embargo

el papa

se limitará

A clamar y proclamar que

El

PARAÍSO

Es el más blando y absorvente de todos

(¡además se presenta desde ahora en

modelos duplex con 900 hojas en todas

las gamas de colores del arcoíris y

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El

PARAÍSO

A tu alcance

(¡y podrás también recibir un súper

bono de 250 morlacos en oro!)

DE MODO QUE EN LO SUCESIVO

PUEDEN POR ABERRACIÓN:

Las autoridades apoyar a la policía en publico

y al perro democrático en particular.

Los diputados bajar la cremallera

para arrojar luz sobre el affaire.

Los inversionistas pedir guantes

para meter los dedos de salsa.

Los magistrados legislar acerca

de los perros y la materia respectiva.

Los militares levantar la voz para decir que

su voz no se hace escuchar.

Los tecnócratas velara por que todo lo que aún

no es obligatorio o sea y no viceversa.

Los siquiatras encaminar las almas

al séptimo sueño.

Los maestros distribuir collares nuevos

con la inscripción «tal cual».

Los escritores tirarse pedos

que alegran la ciudad.

Los funcionarios públicos digerir todo

porque tienen dientes hasta el culo.

Los sacerdotes referirse a las conquistas

de abril.

Los internos en el manicomio construir

la bomba y estallar.

Lo que no pueden,

Lo que en lo sucesivo

Ninguno de ellos

Puede negar

Es que el

PARAÍSO

Es el más blando y absorvente de todos

El

PARAÍSO

A tu alcance

(¡y podrás también recibir un súper

bono de 250 morlacos en oro!).

Traducción de Sergio Ernesto Ríos

 Imagen: Hernan Bas. Ubu Roi (La Marcha de la Guerra)

Alberto Pimenta (Porto, 1937). Es el poeta portugués vivo más importante, con una obra combativa, experimental e inclasificable. Destacan en su obra libros fundamentales como Discurso sobre o filho-da-puta, Ascensão de dez gostos à boca, Homo Sapiens, Bestiário Lusitano, entre otros. Estos poemas pertenecen al libro A visita do Papa (Ed. & Etc, 1981).

¹  En espíritu de profunda caridad por las legítimas aspiraciones y valores auténticos de la humanidad.

²  En espíritu de profunda caridad por las legítimas aspiraciones y valores auténticos de la humanidad.

POÉTICA DEL PRISIONERO

MÁS UNA CITA DE GASTÓN AGURTO

Les aseguro que el próximo poema

lame su pelaje como un minino

que ignora por completo que lo estamos

observando hace más de una hora.

Les aseguro que el próximo poema

hace el mismo tipo de ruido blanco

que el refrigerador a punto de echarse

a perder. Les aseguro que el próximo poema

se apareció un día en medio de las montañas

para que la gente quemando incienso a su alrededor

lo adoraran como si mereciera que lo adoraran.

Les aseguro que el próximo poema

todavía sabe poner el mantel sobre la mesa

y doblar las servilletas como lo indican los manuales

que uno aprende de memoria antes de tomar el control

de un avión que se estrella todos los días.

Les aseguro que si estuviera en mis manos

el próximo poema tendría un aire de confesión murmurada

al oído de quien no esperaba enterarse, al menos

no de esa manera, de que el oleaje imita

aunque no se atreva a confesarlo

el ir y venir de los brazos de una madre

meciendo a un hijo que no quiere

pero que de todos modos tiene que dormir.

Los estudiantes y las estudiantes de las instituciones

de educación superior ingresarán decididos a conocer

cuál era el seudónimo que usaba Gabriel Mistral. Los doctores

y las doctoras que van a visitar a los enfermos, cargarán

un maletín donde todos los instrumentos para medir la temperatura

llegarán siempre al mismo resultado y los que pregunten

por el nombre de la bailarina delante de sus ojos

tendrán que conformarse con la cerveza

delante de sus labios: no es un camino a seguir

ni tampoco un enigma a descifrar,

pero no cualquiera acepta el mediodía

encerrado en la canícula del patio:

los guardias te apuntan por costumbre.

Y el sol imperdonable tampoco

te perdona.

EXTREMELY WHITE PEOPLE

Una profesora de lenguas clásicas recita a Kavafis

en su idioma original. Las ninfas del bosque

trabajan para la forestal Mininco. La casa cuesta

lo mismo que financiar la colegiatura

de una prole que brilla por su ausencia. Las palabras

del opresor no pueden ser las mismas con las que nos

deseamos feliz cumpleaños cada vez que volvemos

a reunirnos. Una polera que diga. Esperando

a los bárbaros es un poema que no podría

ser escuchado con mayor atención que en esta

fiesta: un ejemplo perfecto                           de la distancia

que separa a las palabras de la realidad.

Cómo te lo explico: cada uno de nosotros

tiene que elegir el ojo de la aguja

por el cual atravesará hacia el cielo.

Cada uno de nosotros

ha admirado la altura de estos árboles

sin admitir la belleza

de la hierba que crece a ras del piso.

Es ella la que tiene que lidiar

con las hormigas marchando en fila.

Es ella la que tiene que lidiar

con nuestros pasos que vienen

a segarla. A impedir que siga creciendo

porque entonces habría que utilizar

otro tipo de adjetivos. Sin embargo

aquí en el bosque los atentados incendiarios

suelen atribuírseles a los únicos

que sabrían vivir de él y así lo habían

hecho hasta la llegada del cóndor y el huemul:

el escudo patrio deberían ser los camellos

encargados de la salvación de nuestras almas.

Los profesores reunidos en torno a una mesa

sobre la cual no se discute ninguna teoría literaria

sino un sinfín de recetas de cocina para combatir

la pobreza en el tercer mundo, el anhelado ahínco

que demuestran las aspirantes a reina de la primavera

y el enconado empeño de las aves por volar, sí: el empeño

de las aves por volar completan el menú de las conversaciones.

En el intermedio algunos se rascan la cabeza.

Otros se desvisten para prestar más atención.

La gran mayoría disfruta el aire libre. Uno que otro

alza su copa para celebrar este momento.

Yo que no soy blanco escucho en silencio sus palabras.

FANALOZA

Así comienza entonces el poema:

temprano como el día, despuntando

por encima de la cordillera, asomándose

entre los pasos clandestinos que sólo

conocen los arrieros y las divisiones de alta

montaña. Así se defiende de los apostadores

que tienen la jubilación de sus padres

como único respaldo para sus deudas

y se saca de encima las manchas de aceite del motor

que hace más de un año había que cambiarlo.

Así responde a las acusaciones de haber perdido

la batalla sin pelear hasta el final: reconoce

haber salido a tomar aire en el balcón

pero insiste en recordarnos que los peces

en el acuario se acercan hasta el cristal

como si tuvieran un mensaje que transmitirnos

y nosotros nos negamos a entender. Lo demás

es un saldo en nuestra cuenta bancaria

que nos gustaría atribuirle al damero que dibujan

las calles del centro de la ciudad, pero la llegada

de los extraterrestres hace cada día más difícil

desentrañar el origen de nuestra fortuna. Así

termina entonces el poema: rodeado de strippers

como si el ritmo estuviera dictado por los muchachos

de Concepción y el rutilante destino que le tenían

deparado a las artes adivinatorias, oh los buenos

muchachos de Concepción que todos quisimos ser.

Ahora riegan sus jardines como si estuvieran

a punto de acabar con el enemigo, mírenlos

moviendo como una espada el control remoto.

Se las saben por libro, pero esta vez no podrán

engañarnos esos maravillosos muchachos de Conce

que algunos años atrás quisimos ser.

PETROGRADO, OCTUBRE 2017

La modernidad es un hoyo excavado en la tierra.

Perdón, pero tengo ganas de seguir escribiendo.

Cada vez que llueve estoy en otra ciudad. El metro

de Moscú es el único que ha sobrevivido a una guerra

con las mismas armas con que lo hicieran sus soldados.

La mujer que se acerca a la ventana para que los agentes la vigilen

también los está vigilando. El Alzheimer es una forma de autocensura.

Una conversación sobre poesía con el inspector municipal

puede significar el fin de la revolución. Nuestra

única alternativa es elegir entre los meseros o los garzones.

Los separatistas chechenos se pasean por los centros comerciales

cargando en sus mochilas con el peso de la historia.

Los retablos de madera que cuelgan de la catedral de san Basilio

tenían como función bendecir la gran empresa patria

de Iván el Terrible contra los kazajos.

Las fotografías de Rodchenko tenían la función de bendecir

la gran empresa patria en contra del ejército blanco

y sus esbirros.

Las sinfonías de Shostakovich la de bendecir la gran empresa patria

de Iosif Stalin en contra de los nazis.

Recién hicimos el amor como quien visita las guaneras

antes de que estalle la guerra entre los países

que dicen ser sus dueños: doscientos años después

los espejos se niegan a entregar la imagen que

los invitados tenían de ellos mismos.

Cada palacio es una noche (ese

verso refleja la influencia del objetivismo.

Las ratas que abundan en nuestro país de origen

aquí son símbolos de mal agüero. Mi mujer

todavía está desnuda, pero la próxima guerra del salitre

se peleará con piedras y palos, la fiebre tiene mucho

que decir a la hora de interpretar la lluvia que cae al final

de este verso, guardaba en los cajones de su escritorio

libros de las ciudades que admiraba y fotografías de los poetas

que habían escrito sobre ellas, los hojeaba muchos años después

 cuando también le tocara escribir sobre la mismas

sin que nadie lo fotografiase por sus calles. A veces le llegaban

cartas de los que antes las habían visitado. También desde

su ciudad, de aquellos que todavía querían visitarlas.

Entre unos y otros median setenta años, miles de millones

de muertos y los archivos donde se le acusa de vagancia,

de empuñar un arma cargada de futuro y esgrimirla

en uno de esos duelos que los poetas rusos tienen prohibidos.

Ninguna bandera blanca podría reemplazar la nieve.

Ese verso refleja la influencia de haber venido a San Petersburgo.

De no haber pisado nunca las calles de Leningrado.

Sueños mágicos

toda edad es digna

Dj. salud digna

pensemos que todos

todas.todos.todus.totis.

somos una botarga de

Dr. SIMI

en garibaldi

virtual virtud

a todas nos apesta la

verga

aquí todo es brillo

brillo

aquí todos flotan

unas nalgadotas de

ano?

o ke

toda tierra

donde caiga

muerte

es ancestral

sagrada

maldita

no estaba actuando

«¿Si una pena se

muere,

donde queda su

cadáver?»

Cualquier hierba es

mala

«Dios es el más border»

roma me la chupa

roma babilonia

angelitos del trapecio

cocos de miel

«un beat box en tus

labios»

ashauri

Soy una Deidad

verdader@

obsesión diabólica

espiritual wifu

Dj. La Metamorfosis es

solo el principio

Dj. Gran Dj. y productor

barras

puras perras bravas

pura pura puta

criadas para

contemplar el cielo

creadas para completar

el celo

crudas para empedar la

conexión

nos dicen legión

el año nuevo

la fornicación

qué el Satanás

El ayuwoki

Qué el tiempo de la

ignorancia

y la oscuridad

Qué una IA te mata

Dj. Psicosis virtual

Kali yuga posando

mientras pisa

las caras de Moloch.

*

Teníamos un hijo alien

un gatito recién

descendido

del cielo de los gatitos

varias veces lo

encontré

mirándose al espejo

se maulla así mismo

no sé cuantas cosas

en miau miau

en ojos bebés saltones

envuelto en mi mantita

de hello kitty

dormido en mi pecho

buscándonos

los flaming hot

los corazones sagrados

dormía en una de

s

con el número XIII

vi a la dos veces

en su cuerpo falto de

leche

de pistis Sofía

después el 13 de mayo

la vi traslúcida

le lloré para que se lo

llevara sin dolor

llévatelo

llévatelo

lléveselo

sin dolor

vete, por favor

me siento maldita

por cada video donde

un alma muere

sufre

llora con dolor

me siento maldita

por ver a mi segundo

hij@

morir

y sus ojos preciosos

llenos del vacío

universo

me siento maldita

cuando veo los ojos

de niñ@s en trauma

por la violencia

ell@s benditos

me siento maldita

comiendo un taco de

carnitas

donde el rótulo

es precioso

y tiene a porky el

en un cazo de cobre

ángel caído

con un gran cucharón

plateado

echarse manteca de

para freír su cuerpo

sonriente, feliz

radiante

SACRIFICIO

tambos de res de vaca

tambos y tambos

de lenguas de vaca

envueltos en baal

tambos azules a las

4am

de cada órgano de

Dios@s Griegos

desmembrad@s

alien boy

willi 11

baby gato

las

cada 13

¿estás contento?

fuimos arcángeles de la

muerte

más afortunados

regreso pronto

aquí te espero

o yo voy a ti

Te amo sagrado

Corazón de Jesús.

*

‘Lástima que soy

ajeno»

dicta la canción

seguido de eso,

me abro

cómo polilla,

rechazada de la luz.

Soy un cabrón

con alma de marica

tu madre ausente,

fan de las mismas

palabras

las voy a seguir

rebuscando

hasta el pinche olvido.

Serás el niño de mis

sueños,

correré

detrás de tu algodón

de azúcar

perfectamente

formado

lo voy a esfumar

comerlo dentro de un

charco

ya te haré llorar

que rico, que rico

que rico, tu algodón de

azúcar.

Triangular, es de

semidioses

con cara de Ángel

e intelecto divino

pero emocionalmente

imbéciles.

El azogue se come al

oro

la madre del vinagre

lo detecta

limpia la emoción

y rodea el zumbido

hay que tumbar

la temprana era

hierro sobre tus pies,

mi amor fatuo.

Las putas

y los Inmaculados

recorren la misma

banqueta

ambos, pisan las heces.

*

Enter the PIPO

Yo tenía un fantasma

que se llamaba Pipo y

vaga por la prisión de

Buenos Aires

Pipo el río italiano

yo tenía un fantasma

que era un payaso

y se llamaba Pipo Pipo

me enseñaba sobre el

amor incondicional

de un peluche pipón

me enseñó los abrazos

eternos de trapo

Pipo me ha enseñado

el Duelo

dos veces

cuando mi pipo

partió de mi cuerpo

cuando Pipo

murió en los bosques

fríos

murió en los bosques

fríos vagando payaso

fatuo

payaso medicina

¿Estás oyendo como

hablan de ti?

Enter ¿Estás oyendo

como hablan de ti?

¿Eres tú?

(Entera yo )

¿Eres tú?

Fiebre

desde Carlos Vicente Castro

Hay una voltereta después de la cual uno queda mareado, aturdido. Aparentemente, todo sigue igual: la nevera y sus contenidos, los interruptores de luz, el gato. La cama destendida. El sol alumbra igual pero el rayo llega cortado, como filtrado por parotas de enormes brazos. Correr. Pero, ¿a dónde? Retumban acordes menores entre las paredes del cráneo, hay una posibilidad de salto, un risco. La noche muerde con fuerza de lobo. El teléfono silba su canción, llama desde el buró. Huele a quemado. Busco el letrero de salida de emergencia, pero encuentro trastes sucios y la tele encendida en mute. ¿Quién es esto? ¿Soy yo?

Caravanas

desde Jotaele Andrade

Al principio, fue lumbre, intemperie, sueños condensados de argamasa, el miedo en cada loma y vadeo, el milagro del día siguiente: el Sol. Hubo el repercutir que acompasaba y esa necesidad absurda de protección: ahí estaba la Madre. Hubo caminatas octogenarias y caravanas, hambruna que silenciaba, escasez de leche. Mas luego trazamos en el polvo el mapa de la felicidad, a la vera del río, el valle al amparo de los cerros, el benemérito de los dioses. Y hubo, entonces, fecunda tierra, mitos, un linaje, rituales que proporcionaron serenidad. Creímos que así debía ser y nos vestimos, nos adornamos la cabeza con piedras brillantes. Brillamos tanto que perdimos de vista el sol, y todo lo demás: nos convertimos en lumbre errante. Convertimos todo en ceniza. Y recién entonces lo entendimos, pudimos verlo: habíamos estado dando vueltas en círculos. Incrédulos, tropezamos. Y caímos de bruces sobre nuestros huesos ya calcinados.

Eucaristía

desde Jimmy Barrios

eucaristía y ambigüedad: nos alimentan, sencillamente, con metadatos: mentiras biológicas: propensión a partir: el pastel en tercios como si algo fuera: a suceder después: ¿después?: valentía del estanque que se erige noche: dulce balada acordeonada al fondo: lumbre que resuella y refulge: digamos, a tono: carmesí es el espesor: abolidas las banderas: ¿habría nación?:

EL COLOR DE LA CIUDAD ES EL CEMENTO

que irrumpe se propaga y opaca
estrangula a los pocos árboles que asoman
indómitos
el cemento se evapora y
condensa
respiramos brea evaporada felices masticamos cemento crudo
los próceres de cemento revestido lloran desde sus pedestales
nuestros hijos ven cemento en las pantallas
piensan cemento pensamos cemento y así

la ciudad gana terreno
vivimos en cemento
y trabajamos por él

quedaremos sepultados por nuestro propio cemento bien ganado
y todo será del mismo color
ya no podremos distinguir
dónde queda luz

Imagen: Joan Fontcuberta

Cartas a Tom Verlaine 

XII

Perdí las cartas que te escribí en la adolescencia. 

Nada importante. 

Lo demás si tenía un costo, 

un peso que seguro te resultaría idiota. 

Fue la época en que estuve a unas cuantas maniobras de estrellarme contra el muro de piedra. 

Los imbéciles dijeron: consumo de alcohol juvenil. 

Llegaron más rápido los reporteros que el servicio de emergencias. 

Leyeron todo mal y vendieron baratos los detalles.

Pisamos un hospital costoso. 

Alguna de mis amigas gritaba 

pidiendo la presencia de su madre 

y del médico al lado suyo. 

Por momentos dejó de percibirlo.

Afuera, aspirando el humo de autobuses 

apenas funcionales, nos dieron una bebida amarga. 

No había espacios en la sala de espera. 

Algo nos fue vedado o se desarmó por completo.

Pisamos un hospital de una categoría tristísima. 

Todo se puso blanco y negro por un tiempo y tomé las decisiones complicadas de irme. 

A los perros que no se mueven en los instantes 

previos al sismo se los traga la tierra, 

y me vi muchas veces partido en dos por una fisura hambrienta. 

Luego de irme volví y en alguna mudanza extravié las primeras once cartas. 

Cuando tienes diecisiete años parece que nadie podrá hacerte sospechar de nada. 

No sabes en dónde echar raíces y te aferras a lo primero que se quede quieto al empujarlo. 

Te mudas. Aplastas al caracol. Antes los veía mucho en el pasto, 

pero no sé si los han matado a todos con los químicos. 

Hay días en que aprieto el estómago como un molusco negro. 

Sé que no es nada, sólo el pánico, el drama público, una canción de cuna 

para la migraña y las náuseas.

Días en que ojalá pudiera estar con algún viejo amigo en un Mustang otra vez, 

lejos de los errores de los últimos 

quince años, 

lanzado desde un estacionamiento plagado de mugre hasta caer en el fondo del Hudson 

como creo que tú nos enseñaste, Miller. 

Como, según recuerdo, tú nos enseñaste. 

Imagen: Peter Doig

Oficinas (otrora)

A los R’s.

Soy un duende contemporáneo.
Robo calcetines en los trabajos
que nadie cree que existen
hasta que, por una vez en su vida,
necesitan de nuestros servicios.

Solía ser solo un oficinista.
Buscaba asuetos como duendes a los calcetines
y tener prestaciones mágicas
al final de un arcoiris.

Ahora reporto cables caídos
a las 2 de la madrugada
para una flotilla de electricistas
que pasan las tardes en cantinas del barrio.
La única electricidad que experimentan
es la del tipo de los toques-toques
y ni pasan del nivel seis los pendejos.

Ahora doy préstamos bancarios
a oficinistas desesperados,
desde la celda de outsourcing de un bebedobleú
a las cinco de la mañana
Sesenta mil créditos desde la cazuela dorada
de la especulación.

Ahora todos esos humanos
quizás sigan buscando el otro par,
ignoran la travesía de sus trapos
a un depósito de acumulación
de la mala fortuna.

Después de este trabajo hay
más sombras que duendes
Pero en un trayecto siempre habrá un viajero
y en cada oficina
siempre quedará un alma
disminuida por el sistema,
dispuesta a hacer
lo que nadie más haría.

Reporte de movilidad

Esta es una situación real.
Todo cinturón vial
es un acelerador de partículas si lo piensas
y en algún momento se producirá un impacto.

Alguna vez te pasó.
Te pusiste el cinturón antes
el auto no era una mierda sin bolsas de aire
la velocidad no era alta
el árbol pasó entre ti y el conductor
o tú fuiste el conductor con suerte
mientras los demás volaron por Reforma
y fuiste esa águila del video,
lanzando una cabra al desfiladero
con la velocidad del reproductor a 2.5.

Esta es una situación real.
Cualquier sustancia o circunstancia
cambia nuestro metabolismo
y en algún momento sentirás el efecto.
Viste cada advertencia
durante toda tu vida las asumiste:

Siempre habrá un conductor designado
una persona más alerta en el camino
alternativas para no tomar el volante,
pero llega el día y no es una sustancia
es tu cuerpo mismo, el efecto de ser explotado.

La gravedad más fuerte sobre la tierra
es la de una persona con sueño.

Carta de deseos sobre el mundo editorial 

A Santiago Astrobbi Echavarri.

Querido mundo editorial,
No quiero utopías. Sé que la tinta cuesta y el papel se pudre,
pero ¿es mucho pedir que las páginas no se traduzcan en precariedad?
Un mundo donde imprimir un libro no sea un acto suicida,
y el precio de un tiraje no sea equivalente a vender un riñón.

Quiero un catálogo donde las voces marginadas
no sean relegadas al pie de página de la historia.
Donde lo raro, lo experimental y lo incómodo
no sea tachado de “no vendible” antes de ser leído.

Que las editoriales independientes sean eso: independientes,
y no apéndices zombis de los monstruos corporativos.
No la excusa para gentrificar un barrio en pos de la creación de espacios
con cafeterías de manual de MKT 101.
Quiero ferias donde los stands no sean vitrinas de cadáveres literarios,
o apologías al neocolonialismo disfrazado de países invitados,
y que los premios no se decidan en cenas de gala
donde los votos huelen a whisky y camaradería falsa.

Quiero que los contratos no sean tratados de esclavitud moderna,
y que las regalías no alcancen apenas para un café malo
en una presentación donde nadie compra un solo libro
pero publica una docena de historias.

¿Es de verdad utópico?
No hablo de abolir el capitalismo con un poema (ni de salvarlo),
pero sí de construir un refugio en medio del desastre:
un espacio donde editar sea un acto de resistencia,
y cada libro un sabotaje elegante al tedio global.

Mundo editorial, si nada de eso es posible, solo te pido:
dame lectores que lean como si quemaran algo,
autores que escriban sin miedo a la quiebra, al rentero, al fisco,
y editores que entiendan que el arte es más
que un número en la hoja de cálculo,
que una cara bonita en la solapa,
que una métrica en el agujero de la fama.

No te pido que seas perfecto,
solo menos mezquino.
Que las grietas del sistema sean lugar para plantar algo vivo,
y que en la precariedad florezca algo que no sea cinismo.

Con terquedad y esperanza,
Un punk que aún no se rinde.

Imagen: Joel Slotte

Gotta Light?

  Everybody’s a mad scientist, and life is their lab. We’re all trying to experiment to find a way to live, to solve problems, to fend off madness and chaos. 

David Cronenberg

  qué araña o hilo

                                                             o pensamiento peregrino

 (idioteces, tonterías, bagatelas)

  entre

                                                                                     una época y otra

  arrastra el tiempo

desde la eternidad

                                                                                                                                  como si la eternidad

   fuera una taza

                                                                                                                                                         de café

                                                                                                  que todas las mañanas

anuncia despacito

                                     – contando las lagañas / ¿cómo, cómo se cuentan las lagañas,

motherfucker?-

el fin del mundo

                                                                                                                    dejando intacta nuestra sensibilidad

                                                                                        ¿qué bomba definitiva nos ahorrará

 unos pesos en un desayuno continental?

DELFOS

(PROMPT)

o

Grok is this true?

Ulises: Y vivirás en el infierno, como el oráculo dice.

Filoctetes: Ese oráculo fue escrito por algún

 monje calenturiento cogechangos

 y tú lo sabes.

Filoctetes de John Jesurun

Le pregunté a grok

si podía guardar secretos

si podía responder

con un ápice de duda

si conocía el suspenso

 si se le ponía “dura”

o “húmeda”

cuando los poemas

se volvían ambiguos

indescifrables

como los fragmentos

de Heráclito

le pregunto

le pregunto

le pregunto

por sus fundamentos

y si Gödel tenía razón¹

le pregunté

qué autoridad tenía

para responder

cualquier estupidez

Partida sin fin

A veces pienso que el lenguaje debería

cubrirse los ojos cuando habla.

 Anne Carson

A

      –         no sostengo nada

 ni física

 ni epistémica

 ni ideológicamente

no es nihilismo

es más bien hartazgo

de no poder afirmar

 las cosas

como se me presentan

  Z

– …

– …¹

  E

          –         por ejemplo

el cansancio

de oír

anunciar

todos los días

que por fin

es el fin del mundo

y aceptarlo

(el cansancio)

como quien acepta

que las palomitas

y los nachos se acabaron

antes de empezar la película²

R

– …

– …

– …

– …³

– …

– …

– ¡Jo!

T

           –        no sostengo nada

pero la visión

de un ser abisal

Melanocetus johnsonii

o Pez diablo

buscando una luz

que no es la suya

no para alimentarse y vivir

en las profundidades

sino otra luz

para por fin morir

en la superficie

desconocida

me tranquiliza

y me ofrece

el optimismo

que los personajes

de Beckett

derrochan

en escena

¹   Cfr. Carson, A., Teoría de Beckett sobre la tragedia, en Decreación, Vaso Roto, Madrid, 2014, p.41

²   pero qué más da

es Hollywood

³  Cfr. Carson, A., Teoría de Beckett sobre la comedia, en Decreación, Vaso Roto, Madrid, 2014, p.43

¹  Siempre habrá verdades matemáticas que no se pueden probar usando las reglas del sistema

Delirio oro

tala en cara lívida, plenilunio

sin drama

la insistencia del ábside

                                         caer en un paraje que retorna

en ruinas de pétreas arboledas, bailo

la nube del cerezo se abrasa;

el aire es un escarpelo que ríe

                                                           [la siembra de la tempestad, todo el frío]

latir noche

                          latir norte

       retumbar

[la maquinación de lo emotivo

está en los dibujos de una serpiente]

viajo y recibo

un testamento abierto:

“nadie se salva”

                                   brincan uñas encima

alguna vez miré al Sol:

todos los cuerpos conmutaban

el trote de un cielo de caballos

         enciende mi inocencia

                                                                          tantos rostros en los brazos del fuego

entre sordas revueltas

copos de silencio

s e   d e s p l a z a n

m i s

s i g n o s

fondo de fieras,

dormir liviano

     [esa penumbra sin señas]

                        mi sal adentro

miro sin regocijo

la última hoja:

                                     el amanecer arde estático…

“Delirio oro”, en Tangram, Vitrali Ediciones, 2023

Aldo Vicencio

Imagen: Stefan Johansson

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¡Crash! 

Cecil B. Demented

“Allí donde fui, no vi nada igual. Fue un viaje rápido y un picnic genial.”

Los Negativos

Apología automovilista para Jasper Johns

La voz fantasma

de las pandillas de Nueva York

replica una atelier-boutique.

Las luces de los automóviles

brillan con la incandescencia

de las estrellas.

La sombra del motor hidráulico

retumba en

el viento.

Estrella de la televisión

El rostro

de Elizabeth Taylor

subastado por

veintinueve millones de dólares.

Cámaras y reflectores:

un montaje extraordinario.

Héroe moderno

Érase una vez un dandy,

un dandy junkie de Birmingham

que siempre llevaba al mundo

en una cuchara plástica.

Un arcano victoriano,

que escribía

música púrpura:

la propiedad

analgésica.

Pro-evolution soccer

Recorté una tarjeta

de fútbol mexicano

Copa Mundial

setentas

colección única

era una fotografía de

Javier Fragoso

la coloqué

en la esquina

de una hoja

y dibujé

una pequeña portería

Fragoso comenzó

a correr

y a correr

fuerte

en amplias jugadas

Los aficionados

pedazos de papel

de una revista

se movían y peleaban

con fuerza bruta

Fragoso nunca se detuvo.

Espiral

Si quisiera

escribir un cómic

lo haría sobre

un espiral

que hace

¡KABOOM!

¡KABOOM!

¡KABOOM!

cada vez que se destruye.

Hechizo loco

Zip

Zip zip zip Z ip Zip zip

 Zip

  Zip

Zip

Zipzipzipip

Zip

  Zip

El ritmo de la ciudad

La radio

anuncia

un juguete

de acción

sostengo la melodía

de una canción de

tres acordes

como si fuera una verdad

veo a las chicas

con sus vestidos

y sus zapatos elegantes

y su futuro incierto

pienso en los aparadores de ropa

en que son todos iguales

mientras yo

soy parte de un disco viejo

que no ha dejado de sonar.

Manifiesto a color

En este manifiesto

quiero confesar

antes de morir

que el pop me ha perseguido por mucho tiempo

y temo por mi cerebro

soy fan de cualquier cosa simple

y no temo quemar

las entrañas de los medios de producción

mi corazón

está secuestrado en un rodaje

de John Waters

en una onomatopeya de Liechtenstein

en una canción del zurdo

en una mariposa de papel

flotando en diferentes direcciones

en pentagramas hechos con lápiz

que realmente no son satánicos

¿O sí?

En personalidades

que son para mí

un sueño opiáceo

una o varias pastillas

un automóvil que

cuando cierro mis ojos

hace

¡PUM!

cometas en serie

descargas eléctricas

en mi mente

que me toman por sorpresa

cuando hago cualquier

otra cosa

la farsa de un swinging london

la expresión más radical

de una voz fantasma.

Imagen: A. Warhol

La colina de la espera

Un hombre salió con destino a Chu

y no regresó.

Desde entonces

su mujer trepó la colina por donde partió

con la esperanza de

verlo una vez más.

Al principio creyó que su demora

se debía a que encontró

con viejos compañeros de viaje

o un gran río de cerveza.

Poco a poco las cosas fueron empeorando.                                                                                                    

La idea de una excursión de burdeles

invadía su cabeza de rabia

pero

tal vez pudo caer en un pozo de fuego                                                                                                 

se decía

o su cabeza

fue arrancada por un dragón xenofóbico

al cruzar las fronteras de un país desconocido

y se lamentaba.

Los años pasaron

sus hijos crecieron

empezó a caérsele el pelo

pero su ritual

no terminó.

Todos los días trepaba a la cima de la colina

hasta que un día

muy anciana

cayó dormida sobre la alfombra de tierra

y se convirtió en un promontorio de rocas.             

La leyenda dice que tal hora

tal día

la colina se alza y lanza un aullido

similar al de un lobo

que eructa los esqueletos

que ha engullido durante el día

en forma de nubarrones grises.

Pero esto último es algo incierto

la colina existe y si la vieras

notarías que parece una gran pila de huesos.

He visto al hombre del río

Solo como una caja registradora

después de un asalto.

Inútil vacío sin dinero.

Postes derribados por autos a 100 km/h.

Alguien pretende desplumar un espantapájaros

con un taser.

Atizas dos cometas de un tiro

su cuerpo cae disuelto

y deja amarillo el río.

Piensas en la fascinación

por el borde de los edificios

la música que oyen en su mente los ahogados.

He visto al hombre del río.

Los zapatos dispersos en el fango

peces que de un día a otro

encuentras boca arriba en la pecera

y arrojas a la basura.

Imagen: Lu Liang